晒谷场的竹匾被日头晒得发烫，小丫头追着蝴蝶跑得鼻尖冒汗，踢翻的断经草旁系散了一地。
农妇们刚要弯腰去捡，却见哑女蹲下来，指尖轻轻拂过碎叶，唇角漾开浅淡的笑：“洒了也好，大地认得它。”
“这紫花叫啥？”路过的老妪拄着竹杖停步，竹杖头的红绸在风里晃，“我年轻时跟着药婆认草，可没见过这花色。”小丫头正蹲在碎草边数花瓣，闻言脆生生接话：“就叫紫花！”老妪笑骂着戳她额头：“傻娃，哪有草不叫名的？”
哑女抬头，一片云影恰好掠过头顶。
她忽然想起三十年前的深秋，殷璃就是在这片晒谷场焚了《九曜医典》。
那时灰烬像黑蝶漫天飞，她躲在草垛后哭，喉咙里哽着尖叫却发不出声——后来才懂，那些被烧的不是医术，是困住医道的枷锁。
“有些名字，”她伸手替小丫头理了理乱发，指腹蹭过孩子软乎乎的耳尖，“不叫出来，才活得久。
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