哑女往灶膛里添了把干松枝，火星子噼啪炸响，照亮她沾着紫苏汁的指尖。
陶锅里的糙米正咕嘟冒泡，紫花在米汤里舒展成小伞，蒸汽从没盖严的竹篾锅盖缝隙钻出来，先是一缕白，接着凝成细若星子的光点——像极了二十年前那场瘟疫里，殷璃悬在病榻前的医铃，摇起来时碎成满室金芒。
她手顿在锅沿，竹勺浸在米汤里，水面倒映着她微颤的眼尾。
从前每回煮饭，她总在灶头供三柱香，香灰落进米里都舍不得淘，总觉得那是向医仙借的暖。
可这三日，她忘了换供案上的旧药囊，连初一十五的祷词都卡在喉咙里——不是怕，是忽然明白，有些暖不用求。
光点在蒸汽里打了个旋，往梁上飘去。
哑女抄起竹勺搅了搅米汤，米粒裹着紫花在勺底翻涌，她听见自己喉咙里溢出声轻笑，像春溪破冰时的脆响。
这笑她憋了三十年，从前哑着时不敢发，后来能说
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