“我走！我走还不行吗！”
徐峰把这句话吼出来的时候，后脑勺的血已经凝固了，头发硬邦邦地粘在一起，像被胶水糊过似的。
他伸手摸了摸伤口，指尖触到结痂的血块时，疼得倒抽一口凉气，眼前直冒金星。
这伤是他那个所谓的“爹”用擀面杖打的，就因为他不同意把供销社售货员的工作机会让给那个整天游手好闲的“大哥”。
四月的海城热得像个蒸笼，狭窄的弄堂里一丝风都没有。
空气中飘着海腥味和巷子公厕散发出的尿骚味，混合着谁家炒辣椒的呛人气味。
徐峰三下五除二把自己的几件换洗衣服、知青时期留下的毛选和一本已经翻烂的《林海雪原》塞进那个洗得发白的军绿色背包，头也不回地摔门而出。
木门在身后发出“砰”的一声巨响，震得门框上的灰簌簌往下掉。
“有本事走了就别回来！白眼狼！”养父的骂声在巷
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