天空的调色盘打翻了。这是我今天早晨推开窗时，脑子里冒出的第一个念头。不是比喻，不是诗意的形容，就是字面意思——那些本该规规矩矩待在穹顶之上的颜色，蓝的、白的、金的、紫的，此刻正以一种极其不负责任的方式，从看不见的边缘淌下来，漫过对面楼房的屋顶，顺着锈蚀的排水管嘀嗒，在柏油路面上积成一滩滩难以名状的光晕。空气里有种陌生的气味，像雨水混着油彩，又像被撕碎的花瓣和生锈的金属屑。我揉了揉眼睛，昨晚的梦似乎还没褪干净，残余的碎片黏在眼皮底下，看什么都带着一层毛玻璃似的虚影。可那颜色是实在的。它们缓慢地移动，变幻，互相渗透，又泾渭分明。一块橄榄绿混着赭石色的云，沉甸甸地压在对面的水塔上，边缘正在溶解，滴下粘稠的、蜂蜜般的亮黄色液滴，落在晾衣绳一件孤零零的白背心上，瞬间泅开一片刺目的橘红。没人尖叫，没有警笛。楼下早点摊的油锅照样刺啦作响，炸着金黄的油条，那烟气升上去，竟也染上了一丝奇异的、近乎孔
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