“嗯，打翻了。”老人点点头，从桌上一个木盒里又拿出一支铅笔，开始削起来。“总会有这么一天的。积累得太多了。”
“什么积累得太多了？”
“颜色啊。”他抬起眼皮，从镜片上方看了我一眼，那眼神仿佛在说“这不是明摆着的吗”。“情绪、记忆、梦、未说出口的话、被遗忘的旋律、一闪而过的灵感……所有没有形体的东西，最终都会沉淀成颜色。平时看不见，但它们就在那里，一层又一层，糊在天上，糊在每一件东西的表面，糊在空气里。天空嘛，就是最大的一块画布。今天，大概是承载到了极限，或者是谁不小心碰了一下架子。”他耸耸肩，动作轻描淡写。“于是就，哗啦——”
我试图理解他的话。“你是说，外面那些……都是……”
“都是我们溢出来的东西。”他完成了第二支铅笔，把它和第一支并排放在一块灰色的吸墨纸旁。“高兴的黄色，忧郁的蓝色，愤怒的红色，嫉妒的绿色，乡愁的
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