推开吱呀作响的木门时，夕阳正将最后一缕金辉斜斜地织进天井。老人放下磨得发亮的藤箱，指腹抚过门楣上褪色的雕花——那是他十五岁离家那年，亲手刻下的玉兰。砖缝里冒出几株野菊，金黄的花盏怯生生地蹭黄的灯光漫出来，母亲系着蓝布围裙，手里还捏着锅铲。“回来了？”她的声音像被岁月泡软的棉线，轻轻一牵，就把三十年的漂泊都拢了回来。
他喉头哽咽，只点点头。灶间飘来梅干菜扣肉的香气，是他十五岁离家那天早上的味道。父亲从里屋出来，摘下老花镜，镜片后的眼睛泛起水光，却只拍了拍他的肩膀：“回来就好，先洗手吃饭。”
墙角的藤椅还在，是他小时候常爬的那把，扶手上留着他啃出的牙印。窗外的雨淅淅沥沥，打在瓦当上，汇成檐下的珠帘。他忽然想起那些辗转的夜晚，在异乡的旅馆里听着同样的雨声，心里空落落的，像被掏走了一块。
此刻，那块空缺被温热的茶汤填满了。母亲往他碗里夹着菜，
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