一个月前。
英国某个简陋的咖啡馆中。
阿道司·福特趴在其中一张桌子上,对着面前的纸张冥思苦想。
他看起来实在是落拓的不像样子，虽然身上的西装布料考究，但是满脸泛青的胡渣以及蓬乱的头发让他看起来像是个偷穿别人衣服的流浪汉。
他已经连续一个月光顾这儿了,不怎么吃饭,只是点一杯咖啡，然后从早坐到晚。
偶尔在面前的纸张上写几笔,但更多时候是恼怒且不耐的将纸张团起，然后扔到一边。
此刻他桌面上纸团已经堆的像小山一样高，摇摇欲坠，又在他手肘无意识的一动之下，纷纷扬扬的坠落，像是落了一地冰雹。
店主有些为难的看着他,想要把纸团扫走,但这一切都是阿道司·福特散乱的灵感，他将纸团扫走与夺走他的灵感无异,店主知道这会惹得这个脾气并不好、甚至显得有些神经质的作家勃然大怒。
就在
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